lunes, 25 de abril de 2011

¡Gonzalo Rojas ha muerto!

Cuando yo era un señor de los que religiosamente compraba su libro cada mes en el Círculo de Lectores, descubrí la poesía de Gonzalo Rojas en la magnífica antología de Andrés Sánchez Robayna y Jordi Doce, Poesía hispánica contemporánea.
Cuando creíamos que Chile era solo Pablo Neruda, y si acaso Vicente Huidobro, y si acaso Gabriela Mistral, y si acaso Nicanor Parra, nos llegó como un descubrimiento, como un incendio, como una chaparrón de luz, la poesía acalambrada y sensualísima, trepidante y originalísima, de Gonzalo Rojas.
Esta tarde gris y funcionarial me he enterado de su muerte.
La noticia me ha llevado de nuevo a sus versos. Y al recuerdo de otras tardes más felices:

El fornicio

Te besara en la punta de las pestañas y en los pezones, te turbu-
lentamente besara,
mi vergonzosa, en esos muslos
de individua blanca, tocara esos pies
para otro vuelo más aire que ese aire
felino de tu fragancia, te dijera española
mía, francesa mía, inglesa, ragazza,
nórdica boreal, espuma
de la diáspora del Génesis, ¿qué más
te dijera por dentro?
                                            ¿griega,
mi egipcia, romana
por el mármol?
                                ¿fenicia,
cartaginesa, o loca, locamente andaluza
en el arco de morir
con todos los pétalos abiertos,
                                                 tensa
la cítara de Dios, en la danza
del fornicio?

Te oyera aullar,
te fuera mordiendo hasta las últimas
amapolas, mi posesa, te todavía
enloqueciera allí, en el frescor
ciego, te nadara
en la inmensidad
insaciable de la lascivia,
                                          riera
frenético el frenesí con tus dientes, me
arrebatara el opio de tu piel hasta lo ebúrneo
de otra pureza, oyera cantar a las esferas
estallantes como Pitágoras,
                                            te lamiera,
te olfateara como el león
a su leona,
                  parara el sol,
fálicamente mía,
                          ¡te amara!






La desabrida

                               A veces me gustaban 
                                     pavorosamente las feas.

II

... y no lo niegue, ándele airosa
entonces pero sin llorar, equa mía, la 
Poesía no le sirve, Lebu mata, mi
posesa flaca de anca, mi
esdrújula bellísima de 50 kilos, vuélele, no
se me emperre en ese inglés metalúrgico
de corral, todo
entre nosotros no pasó de mísera
ráfaga telefónica que alguna vez llamamos eternidad:
usted misma fue esa ráfaga. Lacan el rey
se lo diría igual: ándele, vuélele paloma
casi en mexicano, no
le transe a la depre, báñese
en alquimia espontánea, tire
la fármaca a la basura, eso engorda, déjese
de drogas, de analistas, de
concupiscencia nicotínica, y si está loca
vuélvase más loca, baile
en pelotas como la muerte, apréndale a la Tierra
que baila así, ¡y eso que el sol le exige traslación! Bueno
y, para cerrar, si su juego es irse váyase
a otro seso menos diabólico, elija:
culebra, por ejemplo, ¿no le da para culebra? Eva
comió culebra como usted dos veces: ahí ve
cómo va la Especie desde entonces, cómo 
se arrastra pendenciera pidiéndole perdón a las estrellas
por
haber parido peste, ¡puro border-line
y miedo, y rosas, dos
rosas venenosas!, ¿no cree usted? ¿quién
tiene la culpa
si nunca hubo culpa? Preferiblemente
cuélguese alámbrica
a todo lo larga y preciosa de vértebras que es usted,
baile ahí pendular en el vacío unos diez
minutos, a ver qué pasa
con el estirón, para crecimiento
y escarmiento:







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